Национальный проект «Родники»

Музпоток

По дате

По рейтингу

Конкурсы

Песня Клип Музыка Слова Аранжировка • Создано на родниках Авторское Кавер Ищет соавтора • Темы Жанры

Темы

Россия Любовь Родина СВО Для души Патриотизм Военная песня Родники Добрая песня Песня со смыслом Не сломить Россию Жизнь Душевная песня Дети Солдат Победа Природа Детство Семья Счастье Наши герои Великая Отечественная война Мир Песни Z С нами Бог Память Романтика Дружба Женщина Мечта Мама Вдохновляющая Я люблю Россию Ценности Позитив Радость День Победы Вера Грусть Бог Родной дом Малая родина Разлука Философия Праздники Молитва Судьба Надежда Мы вместе Защитник Православие Народы России Традиции Времена года Путь Единство Новый Год Армия Казаки Гордость Своих не бросаем Молодость Вечность Подвиг Бессмертный полк Солнце На передовой Мужество Наши города История ДНР и ЛНР Москва Свобода Космос Дорога Санкт-Петербург Вселенная Армия и флот Сибирь Крым Братья За правду Спорт Моряки Русская весна Урал Добровольцы Владимир Путин ЧВК Вагнер На границе Подводники

Жанры

Эстрадная песня Поп-музыка Рок Лирическая музыка Детская музыка Народная музыка Шансон Баллада Бардовская песня Фолк Танцевальная музыка Гимн Инструментальная музыка Романс Рэп Классическая музыка Альтернатива Электронная музыка Хип-Хоп Колыбельная Блюз Джаз Рок`н`ролл Соул Металл Церковная музыка Панк

Пасха

Он не мог не воскреснуть. Мы жить не смогли бы иначе. Его муками крестными Спасённые, "Слава!" кричим, а не плачем. Нынче плакало небо. А мы Воскресения ждали, Причастясь вином с хлебом. А распятому уксуса дали... Он не мог не воскреснуть. Убили у матери сына. Ещё раны отверсты Того, что под сердцем носила. Он, омытый слезами Раскаявшейся блудницы, Лёг во гробе под камень. А матери сын будет сниться. Он не мог не воскреснуть. Других сыновей нет у Бога. Дух со скорбною вестью Вернулся. Отцу одиноко. Принял сын свою долю. Претерпел. Показал путь к спасенью. Бог сидит на престоле Сиротливо. И ждёт Вознесенья. Он не мог не воскреснуть. Весна - подходящее время. Жизнь кипит. Крови тесно. Венец из цветов бы на темя, А не терна колючки. Любовь проповедовать людям. Смерть попрать - это лучше, Чем тлеть бренной плотью под спудом. Небо плакало нынче. Торжественный звон колокольный. Возвестил, гулкий, зычный: Воскрес! Ему больше не больно. Славьте Господа песней! Пуст гроб, в нём одна плащаница! ... Он не мог не воскреснуть. И нам бы прощать научиться.

Читать полностью

0 0 3

Русские

Больше жизни отдать нам нечего, Если просто, без громких слов. Мы за Родину. За Отечество. И за, грешную к ней любовь. Мы торили тропинки узкие, Самобытность свою храня. Но пришло время. Все мы русские. Это звание как броня. Титаренки и Байрамкуловы, Клемперт, Демихов, Ратенбург - Все крещёные мы под пулями, Здесь до чёртиков этих дур. Мы не слушаем гимна поутру, Нам присяга как "Отче наш". Наших ангелов Главный политрук Взял давно уже на карандаш. И за нас он им ставит прочерки, Если выбыл из жизни вдруг. И расчёт твой займёт внеочередь, Потому что так надо друг. А живого - из боя вытащит, Кровь свою без приказа даст. Мы одной крови. А чистой не ищи. Русские мы. Без лишних фраз. За Россию мы. За Отечество. Жребий выбран, и он таков - Нам страну защищать от нечисти. Чистокровной, без дураков. Белокожие, узкоглазые - Русским воду не пить с лица. Наша Родина многообразная, Мы с ней насмерть корнями связаны. И на том стоим. До конца.

Читать полностью

1 0 3

Памяти Высоцкого

Памяти Высоцкого Умирать не впервой - на подмостках, в окопе, на сцене . В хриплых песнях, в бою и в стихах - умирать не впервой. Каждый прожитый день на другой не похож и бесценен, Если можешь, молись, выходя на решительный бой. И не можешь - молись. Знает Бог, доведётся ль вернуться. Сколько выдержит сердце ударов и сколько струна. Ты уже возвращался. Ты знаешь, у Боженьки в руцех Всё, что спел, написал и прожил щедрой мерой сполна. На земле говорят - возвращаться плохая примета. Уходя - уходи И не хлопай дверьми напослед. Но звучит как живой хриплый нерв в скоростных интернетах. Ведь в России поэт - много больше, чем где-то поэт. Мчится русская тройка... Да снова волков стаи кружат, Кто под пах норовит, кто на горло нацелен клыком. И звенят по церквам колокольные звоны: ты нужен! Хоть хрипатым певцом, хоть поэтом, хоть просто стрелком. Рано на воздусех почивать, рано складывать крылья, Всем в строю место есть, на Руси дел всегда завались. Мы ведь тоже не любим насилия, как и бессилья. Ты, Семёныч, о нас, о живых, не забудь, помолись...

Читать полностью

0 0 2