Это стихотворение о магии июльского вечера и удивительном превращении солнечного света в янтарный липовый мёд. Оно передаёт атмосферу старого сада, где время замирает, а каждый вздох наполнен негой и ароматом семейного уюта.

В каждом из нас цветёт "сад несбывшихся желаний", в который мы боимся возвращаться. Моё произведение — это попытка отыскать туда тропинку, стереть морщинки у зеркал и вновь взглянуть на мир чистым, рассветным взглядом. Это призыв замедлить бег и позволить весне в сердце петь громче, чем шум уходящих лет.

Эта песня (стихи, прежде всего!) — мой манифест жизни "здесь и сейчас". Мы часто оглядываемся назад, пытаясь вернуть "вчерашнюю зарю", но истина в том, что смысл скрыт в каждом текущем вдохе. Музыка о благодарности судьбе, о силе любви вопреки всему и о том, что каждый из нас — маяк в этом огромном мире. Послушайте сердцем.

Отражение современной реальности: как планшет превращается из помощника в похитителя детских мечтаний. Коротко и честно о том, чем мы платим за свободное время родителей.

Стихийная, свободная, настоящая. Я сама себе штурман и сама себе праздник. Пока мир тонет в делах, я выбираю блеск на губах и бесконечные путешествия. Мой дом там, где я сейчас, а мой отель — в облаках. Несерьезно? Возможно. Зато абсолютно счастливо!

Территория свободы от токсичной вежливости. Исследуем природу липкой благодати и учимся выходить из образа "вечного добряка", об которого так удобно вытирать ноги

Слова как искры: один гневный выпад может сжечь всё дотла. Ода молчанию, которое спасает любовь и бережет душу от непоправимых шрамов.

Мир замирает, когда мы позволяем себе просто быть. Здесь не будет бесконечных "надо" и строгих итогов. Только чистая погода в мыслях, солнце на ресницах и жизнь, которая ощущается как золотая рыбка в ладонях. Этот проект о том, как превратить сложное в пустячное, а каждый шаг сделать невесомым. Добро пожаловать в пространство, где мысли становятся пушинками, а каждый момент — прозрачным и ясным.

Выбор между стойлом и свободой. Мой стих — хлесткая пощечина покорности и гимн истинному суверенитету личности. Он о том, как сбросить овечью шкуру, перестать ждать ударов судьбы и выйти в туман неизвестности хозяином своей жизни. Путь волка — это не про агрессию, это про священное право выбирать свою дорогу, даже если она усеяна шрамами вместо обещанного обеда.

Это стихотворение — мой личный манифест и дань памяти отцу. Говорят, что время лечит, но на самом деле оно лишь учит нас жить с пустотой, превращая её в созидательную силу. В этих строках — всё то, чему он меня учил: стойкости, честности и умению держать удар (хоть я и "девочка"). Это не просто скорбь, это благодарность за фундамент, который он заложил в мою душу. Если вам знакома горечь утраты и светлая память о близком человеке, эти слова — для вас.

Этот текст — о праве быть собой. В мире, где нас постоянно пытаются "подровнять" под стандарты, самая большая роскошь — сохранить свою подлинность. Здесь мы учимся слышать свой внутренний маяк, не прятать шрамы и не тратить жизнь на соответствие чужим ожиданиям. Это пространство для тех, кто выбирает путь искренности, даже если он кажется "неудобным".

«Секретик» из прошлого: Возвращение в детство Помните, как замирало сердце, когда под обычным осколком стекла расцветал целый мир? Это стихотворение — тихий шаг в заброшенный сад нашей памяти. Туда, где под мягким мхом и пылью лет всё еще сияет фольга наших детских мечтаний. Это история о том, как легко — всего одним касанием — смахнуть налет взрослой жизни и снова встретить свою самую чистую зарю.

«Две свечи — две судьбы» - глубокое размышление о финале любви, запертой в стенах гордости и памяти. Когда слова становятся лишними, а обиды — непреодолимой пропастью, остается лишь тихий свет угасающих свечей и строгий взгляд старых икон. Это история о моменте, когда «сказка превращается в быль», а двое близких людей становятся случайными путниками, уходящими в туман вечности.

«Бог дал ей кротость, природа — силу, а тихая ночь — колдовство»

У каждого из нас есть свои тёплые воспоминания родом из детства. В моем родном поселке (ныне город), на улице Пушкина находился старый колодец. Он всегда казался мне сошедшим со страниц старой сказки: потемневшие от времени бревна, тяжелая цепь и эта бесконечная, манящая глубина. Мы приходили к нему как к доброму хранителю тайн. Замирая от восторга, заглядывали внутрь, чтобы поймать мимолетный блеск воды на самом дне — там, где среди холодной темноты дрожало отражение неба. С замиранием сердца мы опускали вниз ведро, слушая, как оно гулко бьется о стенки, и ждали того самого всплеска, за которым следовала тяжесть живой, ледяной воды. В настоящее время этого колодца, к сожалению, уже нет. Растет город. Для меня воспоминания о старом колодце — тихий островок тепла в душе, история о простом детском счастье, зачерпнутом когда-то из самой глубины забытого сруба...